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Não interessava que fosse de manhã ou tarde, sexta-feira ou domingo, era sempre o mesmo: a dor surda, sem parar um momento, torturante; a consciência desesperada da vida ainda presente mas a fugir-lhe; a única realidade: a morte iminente, terrivél, odiosa; e a mentira constante.
Que importância tinham os dias, as semanas, as horas?
A morte de Ivan Iliich, Lev Tolstói, Relógio D’Água Editores, p. 72, 2007
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