no final de contas
criadas as ilusões de óptica
não restam canções
olhares ausentes.
teimosia de recordação.
prosaico.
frios nunca me tocaram,
como o outono recorrente.
mordida a cinta de socorro,
galopante rastreio
ao cabelo liso-negro
teu.
a permanência no registo constante
asco e promessa rechaçada.
não é bom o prognostico.
a repetição das palavras
em lanças feitas,
não altera nada,
na ilha interior de vida
[coberta e ladeada.
tudo corre bem, quando o desejo é pouco
